Sofia&Tiago

Nós os dois. Sem departamento jurídico, sem «equipa de dados», sem uma sala cheia de servidores a piscar: somos Sofia & Tiago, e toda a nossa infraestrutura tecnológica cabe numa caixa de correio partilhada.

Na linguagem do Regulamento, isto faz de nós responsáveis conjuntos pelo tratamento. Na linguagem do casamento, faz de nós as duas pessoas a quem podes ligar a qualquer hora — e, em Junho de 2027, as duas pessoas mais fáceis de encontrar na Praia.

Falas connosco por joaofilipemonteiromarques@gmail.com.

Nenhuns. E não é modéstia — é arquitetura.

Este site é um único ficheiro que corre inteirinho dentro do teu navegador. Não tem base de dados, não tem contas, não tem servidor nosso, não tem Google Analytics, não tem píxeis de seguimento e não tem aquele quadrado cinzento a implorar que aceites tudo. Podes carregar em todos os botões: do nosso lado continua a não aparecer nada.

Uma ressalva de honestidade: a página tem de estar alojada nalgum lado. Neste momento quem a aloja é a statichost.eu (Variable Object Assignment, Estocolmo, Suécia), que vê — como qualquer servidor do mundo — o endereço IP de quem a abre e os dados técnicos da visita. Fá-lo para nos prestar o alojamento e segundo as regras dele (política de privacidade); nós não lhe pedimos esses registos nem fazemos nada com eles. Fica tudo na União Europeia: a statichost.eu declara que não guarda dados pessoais das visitas, que não usa cookies e que não recorre a outras empresas para tratar os dados dos sites que aloja.

Os únicos dados que chegam até nós são os que tu nos mandas de propósito, no formulário de confirmação de presença: o teu nome, se vens, quantas pessoas vêm, as alergias ou restrições alimentares que nos quiseres contar e o recado que quiseres deixar. E mesmo esses não passam por aqui — ver a pergunta seguinte.

Da maneira mais antiquada que existe, só que sem selo. Quando carregas em «Enviar confirmação», o site não envia nada: abre o teu programa de email, com a mensagem já escrita, e pára ali muito educadamente. Quem carrega em enviar és tu.

Isto tem duas consequências simpáticas. Primeiro, nada é gravado em lado nenhum antes de tu decidires. Segundo, ficas com uma cópia na tua pasta de enviados — a tua própria prova de que respondeste ao convite, o que costuma ser útil quando, três meses depois, alguém jura a pés juntos que confirmou.

A partir daí, a tua mensagem vive na nossa caixa de correio, entre o orçamento do bolo e as fotografias que a florista insiste em mandar. Tratamo-la com o mesmo cuidado com que tratamos a lista de convidados: não a vendemos, não a partilhamos e não a publicamos.

Lamentamos muito: bolo há, cookies não. Este site não instala cookies, não usa armazenamento local, não guarda a língua que escolheste nem as datas que puseste na pesquisa de voos. Fechas o separador e ele esquece-te por completo — o que, convenhamos, é mais do que se pode dizer de certos convidados às três da manhã.

É por isso que não te aparece nenhuma janela a pedir consentimento para cookies. Não foi esquecimento nosso: é que não há literalmente nada para consentir.

Com o teu. Nada aqui acontece sem ser porque quiseste: tu abriste o convite, tu escreveste o nome, tu carregaste em enviar. O fundamento é o consentimento — e, na parte em que estamos a tratar-te do lugar à mesa, do transporte e da cama, também a preparação daquilo a que o Regulamento chama, com pouquíssima poesia, «execução de um contrato».

Um caso à parte: se nos contares uma alergia ou uma restrição alimentar, estás a dar-nos um dado sensível — de saúde, quase sempre. Só o usamos para avisar a cozinha, e só porque tu o escreveste de livre vontade: o campo é opcional, e podes deixá-lo em branco e dizer-nos ao ouvido.

E como todo o bom consentimento, este pode ser retirado. A qualquer momento, sem justificação e sem drama: escreves-nos para joaofilipemonteiromarques@gmail.com a dizer «apaguem-me» e apagamos. Retirar tem de ser tão fácil como dar — está na lei e, felizmente, também no nosso feitio.

(Aviso de serviço: retirar o consentimento para o tratamento dos dados não cancela a tua presença na festa. Para isso é preciso avisar-nos à parte, e vamos ficar tristes.)

Alguns, sim — e exatamente pela mesma razão que tu: é lá que é o casamento.

Para a igreja saber quantas cadeiras pôr, para a cozinha saber quantos jantares fazer e para o hotel saber que aquela reserva é tua, há um punhado de dados que atravessa o Atlântico: nomes, número de pessoas e, quando for o caso, alergias ou restrições alimentares. Mais nada. Não vai a tua morada, não vai o teu NIF, não vai o teu histórico de navegação — que, de resto, não temos.

Estas transferências são pontuais e episódicas: acontecem meia dúzia de vezes, nas semanas que antecedem o casamento, e depois deixam simplesmente de acontecer. Não são um fluxo permanente nem uma rotina automatizada. São o equivalente a dizer o teu nome à porta de uma festa, só que com quatro horas e meia de voo pelo meio.

A Comissão Europeia ainda não adotou nenhuma decisão de adequação relativamente a Cabo Verde. Por isso apoiamo-nos no teu consentimento explícito, dado depois de te dizermos exatamente isto — e, quando estiver em causa uma reserva que foste tu a pedir, na necessidade de executar o contrato que tu próprio celebraste com o hotel.

Tem, e mais antigas do que muita gente imagina. Cabo Verde protege os dados pessoais desde 2001, através de uma lei que já foi alterada duas vezes — a mais recente em 2021 — e tem uma autoridade própria para o efeito, a Comissão Nacional de Proteção de Dados (a CNPD de Cabo Verde, que partilha as iniciais com a portuguesa e vive em www.cnpd.cv).

Os princípios são reconhecivelmente os mesmos dos dois lados: finalidade, proporcionalidade, qualidade dos dados, direito de acesso, direito de retificação, direito de oposição. Cabo Verde ratificou ainda a Convenção 108 do Conselho da Europa, em vigor no país desde 1 de Outubro de 2018, e assinou a versão modernizada — a Convenção 108+ — em 28 de Junho de 2023.

Traduzindo para linguagem de casamento: dos dois lados do Atlântico, a resposta à pergunta «posso saber o que é que vocês têm sobre mim, e mandar apagar?» é sim.

A partir daí já não estás connosco — estás com eles. Os botões dos voos e dos hotéis são apenas atalhos: levam-te ao Google Voos, ao Kayak, ao Skyscanner, ao Booking.com ou ao Google Maps já com as datas preenchidas, para te pouparmos a maçada de escrever tudo outra vez.

Nós não vemos o que fazes lá. Não sabemos se reservaste, quanto pagaste nem em que quarto ficaste — e, com toda a franqueza, preferimos não saber. Em contrapartida, cada um desses sites passa a tratar os teus dados por sua conta, com as suas próprias regras e políticas, que valem bem uma leitura, ainda que sejam consideravelmente menos divertidas do que esta.

Uma nota de honestidade: no momento em que carregas, o teu endereço IP e as datas que escolheste ficam visíveis para o site de destino. É o preço de qualquer link, em qualquer sítio da internet — e não é coisa que possamos evitar por ti.

Não vão — e esta é das poucas coisas neste site de que temos algum orgulho técnico. Os tipos de letra, o Fraunces e o Karla, estão guardados dentro do próprio ficheiro, em vez de virem do Google Fonts como é hábito. Quando abres esta página, o teu navegador não vai bater à porta da Google nem de mais ninguém para ir buscar letras: tirando o sítio onde a página está alojada, não cumprimenta servidor nenhum.

Fizemo-lo por uma razão simples. Em 2022 um tribunal alemão condenou um site precisamente por ir buscar tipos de letra à Google sem pedir consentimento — e pareceu-nos de mau gosto pedir-te o número de convidados e a alergia ao marisco numa página que, ao mesmo tempo, andasse a contar à Google que tu existes.

O mesmo vale para tudo o resto: as ilustrações, os ícones, os padrões de pano d'obra, o assistente do canto. Está tudo dentro do ficheiro. Tirando os links que tu decidires carregar, este site não fala com o mundo exterior — o que é mais do que se pode dizer de alguns dos nossos convidados.

Está — mas com a memória de um peixinho e sem telefone nenhum.

Aquele assistente no canto do ecrã não é inteligência artificial e não está ligado a servidor nenhum. É uma lista de perguntas e respostas escritas por nós, à mão, mais um bocadinho de código que procura palavras. O que lá escreves nunca sai do teu navegador: não é enviado, não é gravado e não é lido por nós. Fechas a janela e desaparece sem deixar rasto.

Se lhe fizeres uma pergunta demasiado filosófica, ele encolhe os ombros e manda-te escrever-nos um email. É a versão digital daquele primo simpático que sabe exatamente onde é a casa de banho mas não faz a mínima ideia da hora do bolo.

Todos os que o Regulamento te dá, e sem burocracia pelo meio: podes pedir-nos acesso aos teus dados, retificação (se escrevemos mal o teu nome, o que acontece nas melhores famílias), apagamento, limitação do tratamento, portabilidade, e podes opor-te ao tratamento. Podes ainda retirar o consentimento quando muito bem entenderes.

Não há formulário, não há número de processo e não há música de espera. Escreves para joaofilipemonteiromarques@gmail.com e respondemos — no máximo dentro de um mês, como manda a lei, mas provavelmente no próprio dia, porque nesta fase estamos permanentemente agarrados ao telemóvel a tratar de coisas do casamento.

E se achares que não te tratámos como devíamos, tens ainda o direito de reclamar junto de uma autoridade de controlo: em Portugal, a CNPD (www.cnpd.pt); em Cabo Verde, a CNPD de Cabo Verde (www.cnpd.cv). Preferíamos muito que nos dissesses primeiro a nós, mas o direito é teu e está lá inteirinho.

O tempo do casamento, e pouco mais. As confirmações de presença ficam na nossa caixa de correio até estar tudo arrumado — a última fatura paga, a última mala desfeita — e depois vão para o mesmo sítio para onde vão os cartões de mesa: fora.

Como referência, dizemos até ao final de 2027. Se antes disso quiseres que apaguemos o teu, é só pedires: não precisas de esperar pelo primeiro aniversário de casamento.

Há uma exceção sentimental, e assumimo-la: se nos escreveres uma mensagem bonita no formulário, é bem possível que ela acabe colada num álbum. Se preferires que não, basta dizeres — e fica só entre nós.